tag:blogger.com,1999:blog-46464352616116446872024-03-05T06:50:35.061+01:00Palabras de poetael álbum de poemas de lemoinestarlemoinestarhttp://www.blogger.com/profile/09627499078090219306noreply@blogger.comBlogger98125tag:blogger.com,1999:blog-4646435261611644687.post-44750995781700328172014-09-15T16:22:00.001+02:002014-09-15T16:25:57.532+02:00Res no és mesquí - Joan Salvat-Papasseit<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhPgsWmET1leaZdFmBmtGIZoeUCbHmrawPxNdmMYO5N7pz8CnWmLR_mou4bgHLlwoMKNBRGOkcl1qD0z-XEZKNFFwfsDeikr-g7z314525HA2FKeVwk2tzcu120EW31NCgA6V_7lLnowYo/s1600/4DPict+(1).jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhPgsWmET1leaZdFmBmtGIZoeUCbHmrawPxNdmMYO5N7pz8CnWmLR_mou4bgHLlwoMKNBRGOkcl1qD0z-XEZKNFFwfsDeikr-g7z314525HA2FKeVwk2tzcu120EW31NCgA6V_7lLnowYo/s1600/4DPict+(1).jpg" height="313" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
Lo importante es la rosa - Salvador Dalí, 1924<br />
<br />
<div style="text-align: left;">
<i>Res no és mesquí ni cap hora és isarda.</i></div>
<div style="text-align: left;">
<i>ni és fosca la ventura de la nit.</i></div>
<div style="text-align: left;">
<i>I la rosada és clara que el sol surt i s'ullprén</i></div>
<div style="text-align: left;">
<i>i té delit del bany:</i></div>
<div style="text-align: left;">
<i>que s'emmiralla el llit de tota cosa feta.</i></div>
<div style="text-align: left;">
<i><br /></i></div>
<div style="text-align: left;">
<i>Res no és mesquí,</i></div>
<div style="text-align: left;">
<i>i tot ric com el vi i la galta colrada.</i></div>
<div style="text-align: left;">
<i>I l'onada del mar sempre riu,</i></div>
<div style="text-align: left;">
<i>Primavera d'hivern - Primavera d'istiu.</i></div>
<div style="text-align: left;">
<i>I tot és Primavera: i tota fulla verda eternament.</i></div>
<div style="text-align: left;">
<i><br /></i></div>
<div style="text-align: left;">
<i>Res no és mesquí,</i></div>
<div style="text-align: left;">
<i>perquè els dies no passen;</i></div>
<div style="text-align: left;">
<i>i no arriba la mort ni si l'heu demananda.</i></div>
<div style="text-align: left;">
<i>I si l'heu demanada us dissimula un clot</i></div>
<div style="text-align: left;">
<i>perquè per tornar a néixer necessiteu morir.</i></div>
<div style="text-align: left;">
<i>I no som mai un plor</i></div>
<div style="text-align: left;">
<i>sinó un somriure fi</i></div>
<div style="text-align: left;">
<i>que es dispersa com grills de taronja.</i></div>
<div style="text-align: left;">
<i><br /></i></div>
<div style="text-align: left;">
<i>Res no és mesquí</i></div>
<div style="text-align: left;">
<i>perquè la cançó canta en cada bri de cosa.</i></div>
<div style="text-align: left;">
<i>-Avui demà i ahir</i></div>
<div style="text-align: left;">
<i>s'esfullarà una rosa:</i></div>
<div style="text-align: left;">
<i>i a la verge més jove li vindrà llet al pit.</i></div>
<div style="text-align: left;">
<br /></div>
</div>
<br />lemoinestarhttp://www.blogger.com/profile/09627499078090219306noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4646435261611644687.post-14618930277919800682014-04-18T12:58:00.000+02:002014-04-18T12:58:29.286+02:00Si alguien llama a tu puerta - Gabriel García Márquez<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhW5jeVQkb6a3bW6EaQrHK7QGMNRwogTJDl6jXkiABmVgQLxPhShHs4lyHQ8DKBed8L0YNQ5HN_MutFm-fG5ZYjY1uBo4lLH68iZ74oefWNW1sd5DIp4v4r25_AYKeyNwyp9lU76vU9U1Y/s1600/Mujer+asomada+a+la+puerta+del+jard%C3%ADn+(Julio+Romero+de+Torres).jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhW5jeVQkb6a3bW6EaQrHK7QGMNRwogTJDl6jXkiABmVgQLxPhShHs4lyHQ8DKBed8L0YNQ5HN_MutFm-fG5ZYjY1uBo4lLH68iZ74oefWNW1sd5DIp4v4r25_AYKeyNwyp9lU76vU9U1Y/s1600/Mujer+asomada+a+la+puerta+del+jard%C3%ADn+(Julio+Romero+de+Torres).jpg" height="400" width="271" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
Mujer asomada a la puerta del jardín (Julio Romero de Torres)</div>
<br />
<br />
Si alguien llama a tu puerta, amiga mía,<br />
y algo en tu sangre late y no reposa<br />
y en su tallo de agua, temblorosa,<br />
la fuente es una líquida armonía.<br />
<br />
Si alguien llama a tu puerta y todavía<br />
te sobra tiempo para ser hermosa<br />
y cabe todo abril en una rosa<br />
y por la rosa se desangra el día.<br />
<br />
Si alguien llama a tu puerta una mañana<br />
sonora de palomas y campanas<br />
y aún crees en el dolor y en la poesía.<br />
<br />
Si aún la vida es verdad y el verso existe.<br />
Si alguien llama a tu puerta y estás triste,<br />
abre, que es el amor, amiga mía.<br />
<br />
Gabriel García Márquez (D.E.P.)lemoinestarhttp://www.blogger.com/profile/09627499078090219306noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4646435261611644687.post-36081590865605022042014-02-17T17:02:00.001+01:002014-02-17T17:02:35.424+01:00Rima IV - Gustavo Adolfo Bécquer<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiS4QMQOljDRYYfnrLE74Woi4rbhEEbgpuCou7OA5maCLQILLuxQw035sgkovBbhcBy6Iopx1pdlLf5QoYh-_C3sQLFBekBFySXos8J5CWxyth0hBysmfVOUy8bUKPokL3sWMQvH1SD-9g/s1600/71467_734832249869450_1414992419_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiS4QMQOljDRYYfnrLE74Woi4rbhEEbgpuCou7OA5maCLQILLuxQw035sgkovBbhcBy6Iopx1pdlLf5QoYh-_C3sQLFBekBFySXos8J5CWxyth0hBysmfVOUy8bUKPokL3sWMQvH1SD-9g/s1600/71467_734832249869450_1414992419_n.jpg" height="400" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
El 17 de febrero de 1836 nacía Gustavo Adolfo Bécquer, poeta y narrador español, considerado uno de los escritores más importantes del romanticismo.
</div>
<br />
<b>Rima IV</b><br />
<br />
No digáis que, agotado su tesoro, <br />
de asuntos falta, enmudeció la lira;<br />
podrá no haber poetas; pero siempre <br />
habrá poesía.<br />
<br />
Mientras las ondas de la luz al beso<br />
palpiten encendidas,<br />
mientras el sol las desgarradas nubes<br />
de fuego y oro vista, <br />
mientras el aire en su regazo lleve<br />
perfumes y armonías, <br />
mientras haya en el mundo primavera, <br />
¡habrá poesía! <br />
<br />
Mientras la ciencia a descubrir no alcance <br />
las fuentes de la vida,<br />
y en el mar o en el cielo haya un abismo <br />
que al cálculo resista,<br />
mientras la humanidad siempre avanzando <br />
no sepa a dó camina,<br />
mientras haya un misterio para el hombre,<br />
¡habrá poesía!<br />
Mientras se sienta que se ríe el alma, <br />
sin que los labios rían; <br />
mientras se llore, sin que el llanto acuda <br />
a nublar la pupila; <br />
mientras el corazón y la cabeza <br />
batallando prosigan, <br />
mientras haya esperanzas y recuerdos, <br />
¡habrá poesía! <br />
<br />
Mientras haya unos ojos que reflejen <br />
los ojos que los miran,<br />
mientras responda el labio suspirando <br />
al labio que suspira, <br />
mientras sentirse puedan en un beso <br />
dos almas confundidas,<br />
mientras exista una mujer hermosa,<br />
¡habrá poesía!<br />
<br />
Gustavo Adolfo Bécquerlemoinestarhttp://www.blogger.com/profile/09627499078090219306noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4646435261611644687.post-68688905122859391012014-02-14T12:04:00.000+01:002014-02-17T17:03:08.109+01:00Ojalá te encuentre por aquí - Jaime Sabines<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhTJ5f-T0It7ThD7MFAIy8Pyak8d9L-gxpH86jMNGkBGvSXyXGEmBKWyalvJChkAsv7TrXKk71MFjLzLb-opK2V7IT0SDkf_xyRZsXnVHJkgiJyUJIwAnXJtrBx6235zH1OF27ZJ-DJjcA/s1600/1724782_732938903392118_142926826_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhTJ5f-T0It7ThD7MFAIy8Pyak8d9L-gxpH86jMNGkBGvSXyXGEmBKWyalvJChkAsv7TrXKk71MFjLzLb-opK2V7IT0SDkf_xyRZsXnVHJkgiJyUJIwAnXJtrBx6235zH1OF27ZJ-DJjcA/s1600/1724782_732938903392118_142926826_n.jpg" height="400" width="320" /></a></div>
<br />lemoinestarhttp://www.blogger.com/profile/09627499078090219306noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4646435261611644687.post-9926251125480450452014-02-13T11:45:00.001+01:002014-02-13T11:51:51.865+01:00Dios no lo sabe - José Ángel Buesa<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEivwXIanuxi3aNT2ODk9OlMDe8vdY717L9ev6n0X9rtSUXXRCMF58p_OEhpGucq0_ablR73pMl-TKWHRBcrWZ2Y4zvl6B87KJhVkYXZb9_4dS3ZiDCLn3YeSID9ypicbnAF3nXhataOyrg/s1600/Tristeza+(Jaume+Queralt,+1979).jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEivwXIanuxi3aNT2ODk9OlMDe8vdY717L9ev6n0X9rtSUXXRCMF58p_OEhpGucq0_ablR73pMl-TKWHRBcrWZ2Y4zvl6B87KJhVkYXZb9_4dS3ZiDCLn3YeSID9ypicbnAF3nXhataOyrg/s1600/Tristeza+(Jaume+Queralt,+1979).jpg" height="320" width="252" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
Tristeza (Jaume Queralt, 1979)</div>
<br />
<br />
Dios no lo sabe, pero yo estoy triste<br />
como los viejos pozos en la tarde;<br />
triste como el portón de la herrería<br />
que hace cien años que no ha abierto nadie.<br />
<br />
Ya le encuentro sabor de sed al<br />
agua, viendo crecer un trigo miserable;<br />
y todo se me va con el otoño,<br />
pero Dios no lo sabe.<br />
<br />
Dios no lo sabe, porque está allá arriba,<br />
y yo acá abajo, triste a mi manera;<br />
yo, que ya sé lo que no dice el viento<br />
y de qué modo hay que pisar la yerba.<br />
Dios no lo sabe, pero yo lo digo,<br />
solo en la noche, solo en la tristeza,<br />
y eso que sé que nada cambiaría<br />
aunque Dios lo supiera.<br />
<br />
Yo sé el camino del que sigue andando<br />
derechamente hacia ninguna parte,<br />
y ese lado del tiempo donde hay nieve<br />
para el pequeño amor que llega tarde.<br />
Yo sé cómo se cierra cada puerta<br />
en el anochecer de cada calle;<br />
y sé que hay un sol negro que da sombra,<br />
pero Dios no lo sabe.<br />
<br />
Yo sé del hacia abajo en las raíces,<br />
sin hacia arriba, hacia la primavera;<br />
de la lluvia que llueve y ya no es lluvia<br />
en la arena que sigue siendo arena.<br />
Dios no lo sabe, y nada cambiaría,<br />
nada, por más que un día lo supiera.<br />
—O tal vez Dios lo sabe, y está triste sin que nadie lo sepa...<br />
<br />
José Ángel Buesalemoinestarhttp://www.blogger.com/profile/09627499078090219306noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4646435261611644687.post-60926453145980575652010-09-22T22:57:00.002+02:002010-10-13T23:09:26.803+02:00Poema 12, Oliverio Girondo<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiSUqi7-f1aTkw-o2-kW5AQ2UR6tpYsOtbKr_mXNukOm7TrER3f1whFqCWjBCXdpdlpWXvy7iQxKxevmSb2fYgpikROsN2T9OK2r0xos-6MPr0kK2Sk3vdz75mfG4G3-1G9J17v0F4XKb0/s1600/Embrece+Lovers+II,+Egon+Schiele,+1917.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="236" px="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiSUqi7-f1aTkw-o2-kW5AQ2UR6tpYsOtbKr_mXNukOm7TrER3f1whFqCWjBCXdpdlpWXvy7iQxKxevmSb2fYgpikROsN2T9OK2r0xos-6MPr0kK2Sk3vdz75mfG4G3-1G9J17v0F4XKb0/s400/Embrece+Lovers+II,+Egon+Schiele,+1917.jpg" width="400" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">Embrece Lovers II, Egon Schiele, 1917</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><strong>Poema 12</strong></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><em>Se miran, se presienten, se desean</em></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><em>se acarician, se besan, se desnudan,</em></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><em>se respiran, </em><strong></strong><em>se acuestan, se olfatean,</em></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><em>se penetran, se chupan, se desnudan,</em></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><em>se adormecen, se despiertan, se iluminan,</em></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><em>se codician, se palpan, se fascinan,</em></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><em>se mastican, se gustan, se babean,</em></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><em>se confunden, se acoplan, se disgregan,</em></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><em>se aletargan, fallecen, se reintegran,</em></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><em>se distienden, se enarcan, se menean,</em></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><em>se retuercen, se estiran, se caldean,</em></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><em>se estrangulan, se aprietan, se estremecen,</em></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><em>se tantean, se juntan, desfallecen,</em></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><em>se repelen, se enervan, se apetecen,</em></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><em>se acometen, se enlazan, se entrechocan,</em></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><em>se agazapan, se apresan, se dislocan,</em></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><em>se perforan, se incrustan, se acribillan,</em></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><em>se remachan, se injertan, se atornillan,</em></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><em>se desmayan, reviven, resplandecen,</em></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><em>se contemplan, se inflaman, se enloquecen,</em></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><em>se derriten, se sueldan, se calcinan,</em></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><em>resucitan, se buscan, se refriegan,</em></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><em>se rehuyen, se evaden y se entregan.</em></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">Oliverio Girondo</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><br />
</div>lemoinestarhttp://www.blogger.com/profile/09627499078090219306noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4646435261611644687.post-79948810736299956182010-09-19T13:49:00.001+02:002010-09-19T14:00:07.747+02:00Retrospectivo existente - Miguel Labordeta<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiPlaIbQ_MKI4duBfyOATmoCkniZBIw0Ls29Lkfd2rqmI4_PA462uyaQEgvxTl1mOtk1ajnszOfwxxX1_TluBNKdEcL28Q7pF_f1QXEEbAcpRmuC2ii6O0spSXpyS2-uRgM3ZEtLStGiRE/s1600/Muerte+y+vida,+Gustav+Klimt,+1916.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="356" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiPlaIbQ_MKI4duBfyOATmoCkniZBIw0Ls29Lkfd2rqmI4_PA462uyaQEgvxTl1mOtk1ajnszOfwxxX1_TluBNKdEcL28Q7pF_f1QXEEbAcpRmuC2ii6O0spSXpyS2-uRgM3ZEtLStGiRE/s400/Muerte+y+vida,+Gustav+Klimt,+1916.jpg" width="400" /></a></div><div style="text-align: center;">Muerte y Vida, Gustav Klimt, 1916<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: left;"><b>Retrospectivo existente</b></div><div style="text-align: left;"><br />
</div><div style="text-align: left;"><i>Me registro los bolsillos desiertos</i></div><div style="text-align: left;"><i>para saber dónde fueron aquellos sueños</i></div><div style="text-align: left;"><i>Invado las estancias vacías</i></div><div style="text-align: left;"><i>para recoger mis palabras tan lejanamente idas</i></div><div style="text-align: left;"><i>Saqueo aparadores antiguos,</i></div><div style="text-align: left;"><i>viejos zapatos, amarillentas fotografías tiernas,</i></div><div style="text-align: left;"><i>estilográficas desusadas y textos desgajados del Bachillerato,</i></div><div style="text-align: left;"><i>pero nadie me dice quién fui yo.</i></div><div style="text-align: left;"><i><br />
</i></div><div style="text-align: left;"><i>Aquellas canciones que tanto amaba</i></div><div style="text-align: left;"><i>no me explican dónde fueron mis minutos,</i></div><div style="text-align: left;"><i>y aunque torturo los espejos</i></div><div style="text-align: left;"><i>con peinados de quince años,</i></div><div style="text-align: left;"><i>con miradas podridas de cinco años</i></div><div style="text-align: left;"><i>o quizás de muerto,</i></div><div style="text-align: left;"><i>nadie,</i></div><div style="text-align: left;"><i>nadie me dice dónde estuvo mi voz</i></div><div style="text-align: left;"><i>ni de qué sirvió mi fuerte sombra mía</i></div><div style="text-align: left;"><i>esculpida en presurosos desayunos,</i></div><div style="text-align: left;"><i>en jolgorios de aulas y pelotas de trapo,</i></div><div style="text-align: left;"><i>mientras los otoños sedimentaban</i></div><div style="text-align: left;"><i>pálidas sangres</i></div><div style="text-align: left;"><i>en las bodegas del Ebro.</i></div><div style="text-align: left;"><i><br />
</i></div><div style="text-align: left;"><i>¿En qué escondidos armarios</i></div><div style="text-align: left;"><i>guardan los subterráneos ángeles</i></div><div style="text-align: left;"><i>nuestros restos de nieve nocturna atormentada?</i></div><div style="text-align: left;"><i>¿Por qué vertientes terribles se despeñan</i></div><div style="text-align: left;"><i>los corazones de los viejos relojes parados?</i></div><div style="text-align: left;"><i>¿Dónde encontraremos todo aquello</i></div><div style="text-align: left;"><i>que éramos en las tardes de los sábados,</i></div><div style="text-align: left;"><i>cuando el violento secreto de la Vida</i></div><div style="text-align: left;"><i>era tan solo</i></div><div style="text-align: left;"><i>una dulce campana enamorada?</i></div><div style="text-align: left;"><i>Pues yo registro los bolsillos desiertos</i></div><div style="text-align: left;"><i>y no encuentro ni un solo minuto mío,</i></div><div style="text-align: left;"><i>ni una sola mirada en los espejos</i></div><div style="text-align: left;"><i>que me diga quién fui yo.</i></div></div><div style="text-align: center;"><div style="text-align: left;"><br />
</div></div><div class="MsoNormal">Miguel Labordeta</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div style="text-align: center;"><object height="132" width="353"><embed src="http://www.goear.com/files/external.swf?file=87e8ab8" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" quality="high" width="353" height="132"></embed></object></div>lemoinestarhttp://www.blogger.com/profile/09627499078090219306noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4646435261611644687.post-569954275646135252009-11-28T23:30:00.004+01:002009-11-28T23:59:57.966+01:00Elegía a Ramón Sijé - Miguel Hernández<div style="text-align: center;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjIIXeFNVSEVdmPZCnnhXUpl_PIt3OXAXuAeCUQGdBPipnP0Lf1aGX4dnGeAzh5tM75D4JHKPvrQ-1t7Cg9Y4euDf9AhlzoVm1g-s866WaSpZwN-RLmzxsiMjSpW5N1YeqOscpwxLvzTL4/s1600/Umberto+Boccioni,+Estados+del+alma+I+-+Los+que+se+quedan,+1911.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 238px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjIIXeFNVSEVdmPZCnnhXUpl_PIt3OXAXuAeCUQGdBPipnP0Lf1aGX4dnGeAzh5tM75D4JHKPvrQ-1t7Cg9Y4euDf9AhlzoVm1g-s866WaSpZwN-RLmzxsiMjSpW5N1YeqOscpwxLvzTL4/s320/Umberto+Boccioni,+Estados+del+alma+I+-+Los+que+se+quedan,+1911.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5409285834126881922" border="0" /></a>Umberto Boccioni, Estados del alma I - Los que se quedan, 1911<br /><br /><br /><div style="text-align: left;">ELEGÍA A RAMÓN SIJÉ<o:p></o:p></div><p></p> <p class="MsoNormal"><span class="ecxverdana3"><span style=""><o:p> </o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: right;" align="right"><span class="ecxverdana3"><span style="">(En Orihuela, su pueblo y el mío, se me<o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: right;" align="right"><span class="ecxverdana3"><span style="">ha muerto como el rayo, Ramón Sijé,<o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: right;" align="right"><span class="ecxverdana3"><span style="">con quien tanto quería.)<o:p></o:p></span></span></p> <div style="text-align: left;"> </div><p style="font-style: italic; text-align: left;" class="MsoNormal"><span class="ecxverdana3"><span style="">Yo quiero ser llorando el hortelano</span></span></p><p style="font-style: italic; text-align: left;" class="MsoNormal"><span class="ecxverdana3"><span style="">de la tierra que ocupas y estercolas.</span></span></p><div style="text-align: left;"> </div><p style="font-style: italic; text-align: left;" class="MsoNormal"><span class="ecxverdana3"><span style="">compañero del alma tan temprano.</span></span></p><p style="font-style: italic; text-align: left;" class="MsoNormal"><span class="ecxverdana3"><span style=""><br /></span></span></p><div style="text-align: left;"> </div><p style="font-style: italic; text-align: left;" class="MsoNormal"><span class="ecxverdana3"><span style=""><o:p> </o:p></span></span></p><div style="text-align: left;"> </div><p style="font-style: italic; text-align: left;" class="MsoNormal"><span class="ecxverdana3"><span style="">Alimentando lluvias, caracolas,<o:p></o:p></span></span></p><div style="text-align: left;"> </div><p style="font-style: italic; text-align: left;" class="MsoNormal"><span class="ecxverdana3"><span style="">y órganos mi dolor sin instrumentos,<o:p></o:p></span></span></p><div style="text-align: left;"> </div><p style="font-style: italic; text-align: left;" class="MsoNormal"><span class="ecxverdana3"><span style="">a las desalentadas amapolas.</span></span></p><p style="font-style: italic; text-align: left;" class="MsoNormal"><br /><span class="ecxverdana3"><span style=""><o:p></o:p></span></span></p><div style="text-align: left;"> </div><p style="font-style: italic; text-align: left;" class="MsoNormal"><span class="ecxverdana3"><span style=""><o:p> </o:p></span></span></p><div style="text-align: left;"> </div><p style="font-style: italic; text-align: left;" class="MsoNormal"><span class="ecxverdana3"><span style="">daré tu corazón por alimento.<o:p></o:p></span></span></p><div style="text-align: left;"> </div><p style="font-style: italic; text-align: left;" class="MsoNormal"><span class="ecxverdana3"><span style="">Tanto dolor se agrupa en mi costado,<o:p></o:p></span></span></p><div style="text-align: left;"> </div><p style="font-style: italic; text-align: left;" class="MsoNormal"><span class="ecxverdana3"><span style="">que por doler, me duele hasta el aliento.</span></span></p><p style="font-style: italic; text-align: left;" class="MsoNormal"><br /><span class="ecxverdana3"><span style=""><o:p></o:p></span></span></p><div style="text-align: left;"> </div><p style="font-style: italic; text-align: left;" class="MsoNormal"><span class="ecxverdana3"><span style=""><o:p> </o:p></span></span></p><div style="text-align: left;"> </div><p style="font-style: italic; text-align: left;" class="MsoNormal"><span class="ecxverdana3"><span style="">Un manotazo duro, un golpe helado,<o:p></o:p></span></span></p><div style="text-align: left;"> </div><p style="font-style: italic; text-align: left;" class="MsoNormal"><span class="ecxverdana3"><span style="">un hachazo invisible y homicida,<o:p></o:p></span></span></p><div style="text-align: left;"> </div><p style="font-style: italic; text-align: left;" class="MsoNormal"><span class="ecxverdana3"><span style="">un empujón brutal te ha derribado.</span></span></p><p style="font-style: italic; text-align: left;" class="MsoNormal"><br /><span class="ecxverdana3"><span style=""><o:p></o:p></span></span></p><div style="text-align: left;"> </div><p style="font-style: italic; text-align: left;" class="MsoNormal"><span class="ecxverdana3"><span style=""><o:p> </o:p></span></span></p><div style="text-align: left;"> </div><p style="font-style: italic; text-align: left;" class="MsoNormal"><span class="ecxverdana3"><span style="">No hay extensión más grande que mi herida,<o:p></o:p></span></span></p><div style="text-align: left;"> </div><p style="font-style: italic; text-align: left;" class="MsoNormal"><span class="ecxverdana3"><span style="">lloro mi desventura y sus conjuntos<o:p></o:p></span></span></p><div style="text-align: left;"> </div><p style="font-style: italic; text-align: left;" class="MsoNormal"><span class="ecxverdana3"><span style="">y siento más tu muerte que mi vida.</span></span></p><p style="font-style: italic; text-align: left;" class="MsoNormal"><br /><span class="ecxverdana3"><span style=""><o:p></o:p></span></span></p><div style="text-align: left;"> </div><p style="font-style: italic; text-align: left;" class="MsoNormal"><span class="ecxverdana3"><span style=""><o:p> </o:p></span></span></p><div style="text-align: left;"> </div><p style="font-style: italic; text-align: left;" class="MsoNormal"><span class="ecxverdana3"><span style="">Ando sobre rastrojos de difuntos,<o:p></o:p></span></span></p><div style="text-align: left;"> </div><p style="font-style: italic; text-align: left;" class="MsoNormal"><span class="ecxverdana3"><span style="">y sin calor de nadie y sin consuelo voy<o:p></o:p></span></span></p><div style="text-align: left;"> </div><p style="font-style: italic; text-align: left;" class="MsoNormal"><span class="ecxverdana3"><span style="">de mi corazón a mis asuntos.</span></span></p><p style="font-style: italic; text-align: left;" class="MsoNormal"><br /><span class="ecxverdana3"><span style=""><o:p></o:p></span></span></p><div style="text-align: left;"> </div><p style="font-style: italic; text-align: left;" class="MsoNormal"><span class="ecxverdana3"><span style=""><o:p> </o:p></span></span></p><div style="text-align: left;"> </div><p style="font-style: italic; text-align: left;" class="MsoNormal"><span class="ecxverdana3"><span style="">Temprano levantó la muerte el vuelo,<o:p></o:p></span></span></p><div style="text-align: left;"> </div><p style="font-style: italic; text-align: left;" class="MsoNormal"><span class="ecxverdana3"><span style="">temprano madrugó la madrugada,<o:p></o:p></span></span></p><div style="text-align: left;"> </div><p style="font-style: italic; text-align: left;" class="MsoNormal"><span class="ecxverdana3"><span style="">temprano está rodando por el suelo.</span></span></p><p style="font-style: italic; text-align: left;" class="MsoNormal"><br /><span class="ecxverdana3"><span style=""><o:p></o:p></span></span></p><div style="text-align: left;"> </div><p style="font-style: italic; text-align: left;" class="MsoNormal"><span class="ecxverdana3"><span style=""><o:p> </o:p></span></span></p><div style="text-align: left;"> </div><p style="font-style: italic; text-align: left;" class="MsoNormal"><span class="ecxverdana3"><span style="">No perdono a la muerte enamorada,<o:p></o:p></span></span></p><div style="text-align: left;"> </div><p style="font-style: italic; text-align: left;" class="MsoNormal"><span class="ecxverdana3"><span style="">no perdono a la vida desatenta,<o:p></o:p></span></span></p><div style="text-align: left;"> </div><p style="font-style: italic; text-align: left;" class="MsoNormal"><span class="ecxverdana3"><span style="">no perdono a la tierra ni a la nada</span></span></p><p style="font-style: italic; text-align: left;" class="MsoNormal"><br /><span class="ecxverdana3"><span style=""><o:p></o:p></span></span></p><div style="text-align: left;"> </div><p style="font-style: italic; text-align: left;" class="MsoNormal"><span class="ecxverdana3"><span style=""><o:p> </o:p></span></span></p><div style="text-align: left;"> </div><p style="font-style: italic; text-align: left;" class="MsoNormal"><span class="ecxverdana3"><span style="">En mis manos levanto una tormenta<o:p></o:p></span></span></p><div style="text-align: left;"> </div><p style="font-style: italic; text-align: left;" class="MsoNormal"><span class="ecxverdana3"><span style="">de piedras, rayos y hachas estridentes,<o:p></o:p></span></span></p><div style="text-align: left;"> </div><p style="font-style: italic; text-align: left;" class="MsoNormal"><span class="ecxverdana3"><span style="">sedienta de catástrofes y hambrienta.</span></span></p><p style="font-style: italic; text-align: left;" class="MsoNormal"><br /><span class="ecxverdana3"><span style=""><o:p></o:p></span></span></p><div style="text-align: left;"> </div><p style="font-style: italic; text-align: left;" class="MsoNormal"><span class="ecxverdana3"><span style=""><o:p> </o:p></span></span></p><div style="text-align: left;"> </div><p style="font-style: italic; text-align: left;" class="MsoNormal"><span class="ecxverdana3"><span style="">Quiero escarbar la tierra con los dientes,<o:p></o:p></span></span></p><div style="text-align: left;"> </div><p style="font-style: italic; text-align: left;" class="MsoNormal"><span class="ecxverdana3"><span style="">quiero apartar la tierra parte a parte<o:p></o:p></span></span></p><div style="text-align: left;"> </div><p style="font-style: italic; text-align: left;" class="MsoNormal"><span class="ecxverdana3"><span style="">a dentelladas secas y calientes.</span></span></p><p style="font-style: italic; text-align: left;" class="MsoNormal"><br /><span class="ecxverdana3"><span style=""><o:p></o:p></span></span></p><div style="text-align: left;"> </div><p style="font-style: italic; text-align: left;" class="MsoNormal"><span class="ecxverdana3"><span style=""><o:p> </o:p></span></span></p><div style="text-align: left;"> </div><p style="font-style: italic; text-align: left;" class="MsoNormal"><span class="ecxverdana3"><span style="">Quiero mirar la tierra hasta encontrarte<o:p></o:p></span></span></p><div style="text-align: left;"> </div><p style="font-style: italic; text-align: left;" class="MsoNormal"><span class="ecxverdana3"><span style="">y besarte la noble calavera<o:p></o:p></span></span></p><div style="text-align: left;"> </div><p style="font-style: italic; text-align: left;" class="MsoNormal"><span class="ecxverdana3"><span style="">y desamordazarte y regresarte.</span></span></p><p style="font-style: italic; text-align: left;" class="MsoNormal"><br /><span class="ecxverdana3"><span style=""><o:p></o:p></span></span></p><div style="text-align: left;"> </div><p style="font-style: italic; text-align: left;" class="MsoNormal"><span class="ecxverdana3"><span style=""><o:p> </o:p></span></span></p><div style="text-align: left;"> </div><p style="font-style: italic; text-align: left;" class="MsoNormal"><span class="ecxverdana3"><span style="">Volverás a mi huerto y a mi higuera,<o:p></o:p></span></span></p><div style="text-align: left;"> </div><p style="font-style: italic; text-align: left;" class="MsoNormal"><span class="ecxverdana3"><span style="">por los altos andamios de las flores<o:p></o:p></span></span></p><div style="text-align: left;"> </div><p style="font-style: italic; text-align: left;" class="MsoNormal"><span class="ecxverdana3"><span style="">pajareará tu alma colmenera</span></span></p><p style="font-style: italic; text-align: left;" class="MsoNormal"><br /><span class="ecxverdana3"><span style=""><o:p></o:p></span></span></p><div style="text-align: left;"> </div><p style="font-style: italic; text-align: left;" class="MsoNormal"><span class="ecxverdana3"><span style=""><o:p> </o:p></span></span></p><div style="text-align: left;"> </div><p style="font-style: italic; text-align: left;" class="MsoNormal"><span class="ecxverdana3"><span style="">de angelicales ceras y labores.<o:p></o:p></span></span></p><div style="text-align: left;"> </div><p style="font-style: italic; text-align: left;" class="MsoNormal"><span class="ecxverdana3"><span style="">Volverás al arrullo de las rejas<o:p></o:p></span></span></p><div style="text-align: left;"> </div><p style="font-style: italic; text-align: left;" class="MsoNormal"><span class="ecxverdana3"><span style="">de los enamorados labradores.</span></span></p><p style="font-style: italic; text-align: left;" class="MsoNormal"><br /><span class="ecxverdana3"><span style=""><o:p></o:p></span></span></p><div style="text-align: left;"> </div><p style="font-style: italic; text-align: left;" class="MsoNormal"><span class="ecxverdana3"><span style=""><o:p> </o:p></span></span></p><div style="text-align: left;"> </div><p style="font-style: italic; text-align: left;" class="MsoNormal"><span class="ecxverdana3"><span style="">Alegrarás la sombra de mis cejas<o:p></o:p></span></span></p><div style="text-align: left;"> </div><p style="font-style: italic; text-align: left;" class="MsoNormal"><span class="ecxverdana3"><span style="">y tu sangre se irá a cada lado,<o:p></o:p></span></span></p><div style="text-align: left;"> </div><p style="font-style: italic; text-align: left;" class="MsoNormal"><span class="ecxverdana3"><span style="">disputando tu novia y las abejas.</span></span></p><p style="font-style: italic; text-align: left;" class="MsoNormal"><br /><span class="ecxverdana3"><span style=""><o:p></o:p></span></span></p><div style="text-align: left;"> </div><p style="font-style: italic; text-align: left;" class="MsoNormal"><span class="ecxverdana3"><span style=""><o:p> </o:p></span></span></p><div style="text-align: left;"> </div><p style="font-style: italic; text-align: left;" class="MsoNormal"><span class="ecxverdana3"><span style="">Tu corazón, ya terciopelo ajado,<o:p></o:p></span></span></p><div style="text-align: left;"> </div><p style="font-style: italic; text-align: left;" class="MsoNormal"><span class="ecxverdana3"><span style="">llama a un campo de almendras espumosas,<o:p></o:p></span></span></p><div style="text-align: left;"> </div><p style="font-style: italic; text-align: left;" class="MsoNormal"><span class="ecxverdana3"><span style="">mi avariciosa voz de enamorado.</span></span></p><p style="font-style: italic; text-align: left;" class="MsoNormal"><br /><span class="ecxverdana3"><span style=""><o:p></o:p></span></span></p><div style="text-align: left;"> </div><p style="font-style: italic; text-align: left;" class="MsoNormal"><span class="ecxverdana3"><span style=""><o:p> </o:p></span></span></p><div style="text-align: left;"> </div><p style="font-style: italic; text-align: left;" class="MsoNormal"><span class="ecxverdana3"><span style="">A las aladas almas de las rosas<o:p></o:p></span></span></p><div style="text-align: left;"> </div><p style="font-style: italic; text-align: left;" class="MsoNormal"><span class="ecxverdana3"><span style="">del almendro de nata te requiero,<o:p></o:p></span></span></p><div style="text-align: left;"> </div><p style="font-style: italic; text-align: left;" class="MsoNormal"><span class="ecxverdana3"><span style="">que tenemos que hablar de tantas cosas,</span></span></p><div style="text-align: left;"> </div><p style="text-align: left;" class="MsoNormal"><span class="ecxverdana3"><span style=""><span style="font-style: italic;">compañero del alma, compañero.</span><o:p></o:p></span></span></p><div style="text-align: left;"> </div><p style="text-align: left;" class="MsoNormal"><span class="ecxverdana3"><span style=""><o:p> </o:p></span></span></p><div style="text-align: left;"> </div><p style="text-align: left;">Autor: Miguel Hernández<o:p></o:p></p> </div>lemoinestarhttp://www.blogger.com/profile/09627499078090219306noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-4646435261611644687.post-91851104547232731642009-11-27T23:22:00.006+01:002009-11-28T02:29:12.275+01:00Cómo me vas a explicar... - Pedro Salinas<div align="left"></div><div align="left"></div><div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQ7aP6OqmlDtr4D-GwVGgDXSVVbiq2ld_jlXWwctOk0eibvaS_-v414wo4Kb0e6CZQpKdlWCn0gRf0qPq421KRKE09MCyd5BoZyYvXnJlkBhfJaOYBoKmdPEdGcKSYkCtIT-RPQ-kNyiU/s1600/Guillermo+P%C3%A9rez+Villalta,+Asunto+mitol%C3%B3gico+al+atardecer,+1979.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5408916725154976930" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 318px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQ7aP6OqmlDtr4D-GwVGgDXSVVbiq2ld_jlXWwctOk0eibvaS_-v414wo4Kb0e6CZQpKdlWCn0gRf0qPq421KRKE09MCyd5BoZyYvXnJlkBhfJaOYBoKmdPEdGcKSYkCtIT-RPQ-kNyiU/s320/Guillermo+P%C3%A9rez+Villalta,+Asunto+mitol%C3%B3gico+al+atardecer,+1979.jpg" border="0" /></a>Guillermo Pérez Villalta, Asunto mitológico al atardecer, 1979 </div><div align="left"><br /></div><div align="left"><em></em></div><div align="left"><br /></div><div align="left"><em>CÓMO ME VAS A EXPLICAR...</em></div><div align="left"><br /></div><div align="left"><em></em></div><div align="left"><br /></div><div align="left"><em>¿Cómo me vas a explicar,<br />di, la dicha de esta tarde,<br />si no sabemos porqué<br />fue, ni cómo, ni de qué<br />ha sido,<br />si es pura dicha de nada?<br />En nuestros ojos visiones,<br />visiones y no miradas,<br />no percibían tamaños,<br />datos, colores, distancias.<br />De tan desprendidamente<br />como estaba yo y me estabas<br />mirando, más que mirando,<br />mis miradas te soñaban,<br />y me soñaban las tuyas.<br />Palabras sueltas, palabras,<br />deleite en incoherencias,<br />no eran ya signo de cosas,<br />eran voces puras, voces<br />de su servir olvidadas.<br />¡Cómo vagaron sin rumbo,<br />y sin torpeza las caricias!<br />Largos goces iniciados,<br />caricias no terminadas,<br />como si aun no se supiera<br />en qué lugar de los cuerpos<br />el acariciar se acaba,<br />y anduviéramos buscándolo,<br />en lento encanto, sin ansia.<br />Las manos, no era tocar<br />lo que hacían en nosotros,<br />era descubrir; los tactos<br />nuestros cuerpos inventaban,<br />allí en plena luz, tan claros<br />como en la plena tiniebla,<br />en donde sólo ellos pueden<br />ver los cuerpos,<br />con las ardorosas palmas.<br />Y de estas nadas se ha ido<br />fabricando, indestructible,<br />nuestra dicha, nuestro amor,<br />nuestra tarde.<br />Por eso no fue nada,<br />sé que esta noche reclinas<br />lo mismo que una mejilla<br />sobre este blancor de plumas<br />-almohada que ha sido alas-<br />tu ser, tu memoria, todo,<br />y que todo te descansa,<br />sobre una tarde de dos,<br />que no es nada, nada, nada.</em></div><div align="left"><br /></div><div align="left"></div><div align="left"><br /></div><div align="left">Autor: Pedro Salinas</div><div align="left"><br /></div><div align="left"></div><div align="left"><br /></div><div align="left"></div><div align="left"><br /></div><div align="justify">El 27 de noviembre de 1891 nació el poeta español Pedro Salinas, miembro de la Generación del 27, muerto en Boston en 1951. Estudió Derecho y Filosofía y Letras, y fue profesor en las universidades de Sorbona y Cambridge. De su obra poética se destacan <em>Presagios</em>, <em>Razón de amor</em> y <em>Largo lamento</em>.</div>lemoinestarhttp://www.blogger.com/profile/09627499078090219306noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4646435261611644687.post-7722036566903669802009-09-02T12:21:00.003+02:002009-09-02T12:27:17.480+02:00Poema XV - Pablo Neruda<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg_Z9_c4APNtzA2tmJmeWl_UdQL4dnLj7N0Hwd7OvVUbLUAyffRH-dp63bGsDymMDd6qa2S3yjVJqOLDNONFL8jVSJAcpG1qTRfupP9QrB0cMTZVcB8D3uNkRVch1-jQKtowd5FmdtLm3I/s1600-h/Francesc+Estall+i+Botey,+De+espaldas,+1995.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5376813288421721474" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 275px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg_Z9_c4APNtzA2tmJmeWl_UdQL4dnLj7N0Hwd7OvVUbLUAyffRH-dp63bGsDymMDd6qa2S3yjVJqOLDNONFL8jVSJAcpG1qTRfupP9QrB0cMTZVcB8D3uNkRVch1-jQKtowd5FmdtLm3I/s320/Francesc+Estall+i+Botey,+De+espaldas,+1995.jpg" border="0" /></a> Francesc Estall i Botey, De espaldas, 1995</div><div align="center"></div><div align="center"></div><br /><br /><br /><div align="left">POEMA XV</div><br /><div align="left"></div><div align="left"><em>Me gustas cuando callas porque estás como ausente,<br />y me oyes desde lejos, y mi voz no te toca.<br />Parece que los ojos se te hubieran volado<br />y parece que un beso te cerrara la boca.<br /><br />Como todas las cosas están llenas de mi alma<br />emerges de las cosas, llena del alma mía.<br />Mariposa de sueño, te pareces a mi alma,<br />y te pareces a la palabra melancolía.<br /><br />Me gustas cuando callas y estás como distante.<br />Y estás como quejándote, mariposa en arrullo.<br />Y me oyes desde lejos, y mi voz no te alcanza:<br />déjame que me calle con el silencio tuyo.<br /><br />Déjame que te hable también con tu silencio<br />claro como una lámpara, simple como un anillo.<br />Eres como la noche, callada y constelada.<br />Tu silencio es de estrella, tan lejano y sencillo.<br /><br />Me gustas cuando callas porque estás como ausente.<br />Distante y dolorosa como si hubieras muerto.<br />Una palabra entonces, una sonrisa bastan.<br />Y estoy alegre, alegre de que no sea cierto.<br /></em><br />Pablo Neruda, 1924</div>lemoinestarhttp://www.blogger.com/profile/09627499078090219306noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4646435261611644687.post-23768733141980793732009-06-01T13:46:00.007+02:002009-06-01T13:55:18.414+02:00No llencis les cartes d'amor - Joan Margarit<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJ0DZRs3t3dMwiUPke57c9iWDa5URmnF7ti2dLvnehHrtIQjubnHkIUQvynBgssQRNYAha7fjRUCAgaql5iRzLQFObCdB8W-AE2DRz6IeMze9fzDBmpRc5WGzPqo8i_BX9r3kqBsYjXiI/s1600-h/Antoni+T%C3%A0pies,+El+lector+final.+La+carta,+1950.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5342325832917132098" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 253px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJ0DZRs3t3dMwiUPke57c9iWDa5URmnF7ti2dLvnehHrtIQjubnHkIUQvynBgssQRNYAha7fjRUCAgaql5iRzLQFObCdB8W-AE2DRz6IeMze9fzDBmpRc5WGzPqo8i_BX9r3kqBsYjXiI/s320/Antoni+T%C3%A0pies,+El+lector+final.+La+carta,+1950.jpg" border="0" /></a>(Antoni Tàpies, El lector final. La carta, 1950) </div><div align="left"><br /></div><div align="left"></div><div align="left"><br /></div><div align="left"></div><div align="left"><br /></div><div align="left"><em><strong>NO LLENCIS LES CARTES D’AMOR</strong></em></div><div align="left"><br /></div><div align="left"><em>Elles no t’abandonaran.</em></div><div align="left"><em>Passarà el temps, s’esborrarà el desig</em></div><div align="left"><em>-aquesta fletxa d’ombra-</em></div><div align="left"><em>i els rostres sensuals, intel•ligents, bellíssims,</em></div><div align="left"><em>s’ocultaran en un mirall dins teu.</em></div><div align="left"><em>Cauran els anys i avorriràs els llibres.</em></div><div align="left"><em>Davallaràs encara,</em></div><div align="left"><em>i perdràs, fins i tot, la poesia.</em></div><div align="left"><em>El soroll fred de la ciutat als vidres</em></div><div align="left"><em>anirà esdevenint l’única música,</em><br /><em>i les cartes d’amor que hauràs guardat</em><br /><em>la teva última literatura.</em></div><div align="left"><br /></div><p align="left">Joan Margarit</p><div align="left"><br /></div><p align="left"></p><div align="left"><br /></div><div align="left">Traducción:<br /></div><div align="left"><br /></div><div align="left"><strong>NO TIRES LAS CARTAS DE AMOR</strong><br /></div><div align="left"><br />Ellas no te abandonarán.</div><div align="left">El tiempo pasará, se borrará el deseo</div><div align="left">-esta flecha de sombra-</div><div align="left">y los sensuales rostros, bellos e inteligentes,</div><div align="left">se ocultarán en ti, al fondo de un espejo.</div><div align="left">Caerán los años. Te cansarán los libros.</div><div align="left">Descenderás aún más</div><div align="left">e, incluso, perderás la poesía.</div><div align="left">El ruido de ciudad en los cristales</div><div align="left">acabará por ser tu única música,</div><div align="left">y las cartas de amor que habrás guardado<br />serán tu última literatura.</div>lemoinestarhttp://www.blogger.com/profile/09627499078090219306noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-4646435261611644687.post-84163458863757264732009-06-01T13:08:00.004+02:002009-06-01T13:42:26.833+02:00Certificado de existencia - Mario Benedetti<div align="center"> </div><div align="left"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjemjRdoXeoklR6EymGv-SjB78tLZVvj2u40jcFAR_xvxPbGt__XFy7Zs1YouTHPUoYa4Ie7iOeVYdF669v2o0ft9_CRHIdUcEV-1t5dXw0uywhiksRK4-pijp6I1rSViltMc7mcUUnrmw/s1600-h/Edvard+Munch,+Muerte+en+la+habitaci%C3%B3n.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5342321705876578642" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 286px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjemjRdoXeoklR6EymGv-SjB78tLZVvj2u40jcFAR_xvxPbGt__XFy7Zs1YouTHPUoYa4Ie7iOeVYdF669v2o0ft9_CRHIdUcEV-1t5dXw0uywhiksRK4-pijp6I1rSViltMc7mcUUnrmw/s320/Edvard+Munch,+Muerte+en+la+habitaci%C3%B3n.jpg" border="0" /></a></div><div align="center"> (Edvard Munch, Muerte en la habitación, 1895)<br /></div><div align="left"></div><div align="left"><br /></div><div align="left"></div><div align="left"></div><div align="left"><br /></div><div align="left">CERTIFICADO DE EXISTENCIA</div><div align="right"></div><div align="left"><br /></div><div align="right">Ah ¿quién me salvara de existir?</div><div align="right">Fernando Pessoa<br /></div><div align="left"></div><div align="left"><em>Dijo el fulano presuntuoso /</em></div><div align="left"><em>hoy en el consulado</em></div><div align="left"><em>obtuve el habitual</em></div><div align="left"><em>certificado de existencia</em></div><div align="left"><em>consta aquí que estoy vivo</em></div><div align="left"><em>de manera que basta de calumnias</em></div><div align="left"><br /></div><div align="left"><em>este papel soberbio / irrefutable</em><br /></div><div align="left"><em>atestigua que existo</em></div><div align="left"><em></em><br /> </div><div align="left"><em></em></div><div align="left"><em>si me enfrento al espejo</em></div><div align="left"><em>y mi rostro no está</em></div><div align="left"><em>aguantaré sereno</em></div><div align="left"><em>despejado</em></div><div align="left"><br /></div><div align="left"><em>¿no llevo acaso en la cartera</em><br /></div><div align="left"><em>mi recién adquirido</em><br /></div><div align="left"><em>mi flamante</em><br /></div><div align="left"><em>certificado de existencia?</em></div><div align="left"><em></em><br /> </div><div align="left"><em></em></div><div align="left"><em>vivir / después de todo</em></div><div align="left"><em>no es tan fundamental</em></div><div align="left"><br /></div><div align="left"><em></em></div><div align="left"><em>lo importante es que alguien</em></div><div align="left"><em>debidamente autorizado</em></div><div align="left"><em>certifique que uno</em></div><div align="left"><em>probadamente existe</em></div><div align="left"><br /></div><div align="left"><em>cuando abro el diario y leo</em><br /></div><div align="left"><em>mi propia necrológica</em><br /></div><div align="left"><em>me apena que no sepan</em><br /></div><div align="left"><em>que estoy en condiciones</em><br /></div><div align="left"><em>de mostrar dondequiera</em><br /></div><div align="left"><em>y a quien sea</em></div><div align="left"><em>un vigente prolijo y minucioso</em></div><div align="left"><em>certificado de existencia</em></div><div align="left"><br /></div><div align="left"><em>existo luego pienso</em><br /></div><div align="left"><em>¿cuántos zutanos andan por la calle</em><br /></div><div align="left"><em>creyendo que están vivos</em><br /></div><div align="left"><em>cuando en rigor carecen del genuino</em><br /></div><div align="left"><em>irremplazable</em><br /></div><div align="left"><em>soberano</em></div><div align="left"><em>certificado de existencia?</em></div><div align="left"><br /></div><div align="left"></div><div align="left"><br /></div><div align="left">Mario Benedetti</div><div align="left">(R.I.P.)</div>lemoinestarhttp://www.blogger.com/profile/09627499078090219306noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4646435261611644687.post-22595501476467927262009-03-28T19:23:00.004+01:002009-03-28T19:38:25.331+01:00¡Oh, Capitán, mi Capitán! - Walt Whitman<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjC2kDqS0I9-bFYkstl-Hyg9lhrP-BEerHyL4A5l-EXgfuazCDNIn07XIaV28u-vn9OZHaIFoi2CuJ0rAU8rt-C17AwoGfDS5dD7ForMcHoXx3Q3mGDacBpTYSoozMWqk-_kcntEefTIJI/s1600-h/Pancho+Guiti%C3%A9rrez+Coss%C3%ADo+-+Puerto+(1952).jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5318306570280895698" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 184px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjC2kDqS0I9-bFYkstl-Hyg9lhrP-BEerHyL4A5l-EXgfuazCDNIn07XIaV28u-vn9OZHaIFoi2CuJ0rAU8rt-C17AwoGfDS5dD7ForMcHoXx3Q3mGDacBpTYSoozMWqk-_kcntEefTIJI/s320/Pancho+Guiti%C3%A9rrez+Coss%C3%ADo+-+Puerto+(1952).jpg" border="0" /></a> Pancho Guitiérrez Cossío - Puerto (1952)</div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="left"><br /><br />¡OH, CAPITÁN! ¡MI CAPITÁN!</div><div align="left"></div><div align="left"><br /><em>¡Oh, capitán!, ¡mi capitán!, nuestro terrible viaje ha terminado,<br />el barco ha sobrevivido a todos los escollos,<br />hemos ganado el premio que anhelábamos,<br />el puerto está cerca, oigo las campanas, el pueblo entero regocijado,<br />mientras sus ojos siguen firme la quilla, la audaz y soberbia nave.<br />Mas, ¡oh corazón!, ¡corazón!, ¡corazón!<br />¡oh rojas gotas que caen,<br />allí donde mi capitán yace, frío y muerto!<br /><br />¡Oh, capitán!, ¡mi capitán!, levántate y escucha las campanas,<br />levántate, por ti se ha izado la bandera, por ti vibra el clarín,<br />para ti ramilletes y guirnaldas con cintas,<br />para ti multitudes en las playas,<br />por ti clama la muchedumbre, a ti se vuelven los rostros ansiosos:<br />¡Ven, capitán! ¡Querido padre!<br />¡Que mi brazo pase por debajo de tu cabeza!<br />Debe ser un sueño que yazcas sobre el puente,<br />derribado, frío y muerto.<br /><br />Mi capitán no contesta, sus labios están pálidos y no se mueven,<br />mi padre no siente mi brazo, no tiene pulso ni voluntad,<br />la nave, sana y salva, ha anclado, su viaje ha concluido,<br />de vuelta de su espantoso viaje, la victoriosa nave entra en el puerto.<br />¡Oh playas, alegraos! ¡Sonad campanas!<br />Mas yo, con tristes pasos,<br />recorro el puente donde mi capitán yace,<br />frío y muerto.<br /></em><br />Autor: Walt Whitman</div>lemoinestarhttp://www.blogger.com/profile/09627499078090219306noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-4646435261611644687.post-67554914058492604322009-03-19T20:34:00.003+01:002009-03-19T20:40:17.439+01:00Encuentro - José Agustín Goytisolo<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg16KgD5CksyW11SA2GrFAgkZ_-ycEQFrYjGwaEiWiLuKCxrORyiO6z90cZhwRpfjH-nQMi1NBMLBOHiYjDGiiVD_LdkfVUw-KwEBczJ2rXuw3EFl73DwV5hWgxn9LbLikqeLrBav4elgM/s1600-h/P%C3%A9rez+Villalta,+Guillermo+-+El+instante+preciso,+1991.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5314984735378306802" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 254px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg16KgD5CksyW11SA2GrFAgkZ_-ycEQFrYjGwaEiWiLuKCxrORyiO6z90cZhwRpfjH-nQMi1NBMLBOHiYjDGiiVD_LdkfVUw-KwEBczJ2rXuw3EFl73DwV5hWgxn9LbLikqeLrBav4elgM/s320/P%C3%A9rez+Villalta,+Guillermo+-+El+instante+preciso,+1991.jpg" border="0" /></a> Pérez Villalta, Guillermo - El instante preciso, 1991</div><div align="center"> </div><div align="left"> </div><div align="left"> </div><div align="left"><br /><br /><br />ENCUENTRO<br /><br /></div><div align="left"> </div><div align="left"><em>Alegría yo te he buscado y buscado por todos los lugares</em></div><div align="left"><em>por todos los caminos que andaba y desandaba,</em></div><div align="left"><em>alguna vez oí tus pasos en el bosque,</em></div><div align="left"><em>otra vez escuché tu risa,</em></div><div align="left"><em>pero nunca te tuve entre los brazos para poder hablarte,</em></div><div align="left"><em>para decirte que mi vida iba cayendo como una gota de agua,</em></div><div align="left"><em>que hacía frío y que te he esperado siempre roto</em></div><div align="left"><em>y amante como me ves,</em></div><div align="left"><em>como me tienes contra tu pecho amiga.</em></div><p><em></em> </p><p>José Agustín Goytisolo</p>lemoinestarhttp://www.blogger.com/profile/09627499078090219306noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-4646435261611644687.post-71058581793702706502009-02-26T23:40:00.004+01:002009-02-27T00:23:26.928+01:00Reglas del juego para los hombres que quieran amar a mujeres mujeres - Gioconda Belli<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDcpJtJJaeTgvaqlIbzZtalrFoRBZeM4H_6GgfD2Yx5Gy_8Xp30hnOs45q-YapEPxDdKVTwceE2E58n3FDciF2tGqlqHaePLIDpNrVbBDN_hteUh3iqvkUyKoqmTIOD8f4FhK__C6ajpQ/s1600-h/Amor+o...+lucha+(julio+G%C3%B3mez+Biedma).jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5307239947857544594" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 242px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDcpJtJJaeTgvaqlIbzZtalrFoRBZeM4H_6GgfD2Yx5Gy_8Xp30hnOs45q-YapEPxDdKVTwceE2E58n3FDciF2tGqlqHaePLIDpNrVbBDN_hteUh3iqvkUyKoqmTIOD8f4FhK__C6ajpQ/s320/Amor+o...+lucha+(julio+G%C3%B3mez+Biedma).jpg" border="0" /></a>(Amor o... lucha - Julio Gómez Biedma)</div><div align="center"><br /><br /></div><div align="left"><em>REGLAS DEL JUEGO PARA LOS HOMBRES QUE QUIERAN AMAR A MUJERES MUJERES</em></div><div align="left"><br /><br /><em>I<br />El hombre que me ame</em></div><div align="left"><em>deberá saber descorrer las cortinas de la piel,</em></div><div align="left"><em>encontrar la profundidad de mis ojos</em></div><div align="left"><em>y conocer lo que anida en mí,</em></div><div align="left"><em>la golondrina transparente de la ternura.<br /><br /></em></div><div align="left"><em>II<br />El hombre que me ame</em></div><div align="left"><em>no querrá poseerme como una mercancía,</em></div><div align="left"><em>ni exhibirme como un trofeo de caza,</em></div><div align="left"><em>sabrá estar a mi ladocon el mismo amor</em></div><div align="left"><em>conque yo estaré al lado suyo.<br /><br /></em></div><div align="left"><em>III<br />El amor del hombre que me ame</em></div><div align="left"><em>será fuerte como los árboles de ceibo,</em></div><div align="left"><em>protector y seguro como ellos,</em></div><div align="left"><em>limpio como una mañana de diciembre.<br /><br /></em></div><div align="left"><em>IV<br />El hombre que me ame</em></div><div align="left"><em>no dudará de mi sonrisa</em></div><div align="left"><em>ni temerá la abundancia de mi pelo,</em></div><div align="left"><em>respetará la tristeza, el silencio</em></div><div align="left"><em>y con caricias tocará mi vientre como guitarra</em></div><div align="left"><em>para que brote música y alegría</em></div><div align="left"><em>desde el fondo de mi cuerpo.<br /><br /></em></div><div align="left"><em>V<br />El hombre que me ame</em></div><div align="left"><em>podrá encontrar en mí</em></div><div align="left"><em>la hamaca donde descansa</em></div><div align="left"><em>rel pesado fardo de sus preocupaciones,</em></div><div align="left"><em>la amiga con quien compartir sus íntimos secretos,</em></div><div align="left"><em>el lago donde flotar</em></div><div align="left"><em>sin miedo de que el ancla del compromiso</em></div><div align="left"><em>le impida volar cuando se le ocurra ser pájaro.<br /><br /></em></div><div align="left"><em>VI<br />El hombre que me ame</em></div><div align="left"><em>hará poesía con su vida,</em></div><div align="left"><em>construyendo cada día</em></div><div align="left"><em>con la mirada puesta en el futuro.<br /><br /></em></div><div align="left"><em>VII<br />Por sobre todas las cosas,</em></div><div align="left"><em>el hombre que me ame</em></div><div align="left"><em>deberá amar al pueblo</em></div><div align="left"><em>no como una abstracta palabra</em></div><div align="left"><em>sacada de la manga,</em></div><div align="left"><em>sino como algo real, concreto,</em></div><div align="left"><em>ante quien rendir homenaje con acciones</em></div><div align="left"><em>y dar la vida si es necesario.<br /><br /></em></div><div align="left"><em>VIII<br />El hombre que me ame</em></div><div align="left"><em>reconocerá mi rostro en la trinchera</em></div><div align="left"><em>rodilla en tierra me amará</em></div><div align="left"><em>mientras los dos disparamos juntos</em></div><div align="left"><em>contra el enemigo.<br /><br /></em></div><div align="left"><em>IX<br />El amor de mi hombre</em></div><div align="left"><em>no conocerá el miedo a la entrega,</em></div><div align="left"><em>ni temerá descubrirse ante la magia del enamoramiento</em></div><div align="left"><em>en una plaza llena de multitudes.</em></div><div align="left"><em>Podrá gritar -te quiero-o hacer rótulos en lo alto de los edificios</em></div><div align="left"><em>proclamando su derecho a sentir</em></div><div align="left"><em>el más hermoso y humano de los sentimientos.<br /><br /></em></div><div align="left"><em>X<br />El amor de mi hombr</em></div><div align="left"><em>eno le huirá a las cocinas,</em></div><div align="left"><em>ni a los pañales del hijo,</em></div><div align="left"><em>será como un viento fresco</em></div><div align="left"><em>llevándose entre nubes de sueño y de pasado,</em></div><div align="left"><em>las debilidades que, por siglos, nos mantuvieron separados</em></div><div align="left"><em>como seres de distinta estatura.<br /><br /></em></div><div align="left"><em>XI<br />El amor de mi hombre</em></div><div align="left"><em>no querrá rotularme y etiquetarme,</em></div><div align="left"><em>me dará aire, espacio,</em></div><div align="left"><em>alimento para crecer y ser mejor,</em></div><div align="left"><em>como una Revolución</em></div><div align="left"><em>que hace de cada día</em></div><em>el comienzo de una nueva victoria.</em>lemoinestarhttp://www.blogger.com/profile/09627499078090219306noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-4646435261611644687.post-63410335491802492332008-09-28T18:45:00.002+02:002008-09-28T18:50:06.883+02:00No te salves - Mario Benedetti<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgVmE6I15MDYoNmJ-_kkcPOlXEPxacsTeXp9hxwHcVXsRR79StBs-4Bko96hv2RoGTGRHDzaBuUDi6aST-tDV_xWqAvkCETV4HJx7BiB3kiHNksTTPXYSrXmQKXBzkh3jwZpewPI2d_IuY/s1600-h/El+camino,+Godofredo+Ortega+Mu%C3%B1oz,+1977.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5251114579214258034" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgVmE6I15MDYoNmJ-_kkcPOlXEPxacsTeXp9hxwHcVXsRR79StBs-4Bko96hv2RoGTGRHDzaBuUDi6aST-tDV_xWqAvkCETV4HJx7BiB3kiHNksTTPXYSrXmQKXBzkh3jwZpewPI2d_IuY/s320/El+camino,+Godofredo+Ortega+Mu%C3%B1oz,+1977.jpg" border="0" /></a> (El camino, Godofredo Ortega Muñoz, 1977)</div><div align="center"><br /><br /> </div><div align="left"><em>NO TE SALVES<br /><br />No te quedes inmóvil<br />al borde del camino<br />no congeles el júbilo<br />no quieras con desgana<br />no te salves ahora<br />ni nunca<br />no te salves<br />no te llenes de calma<br />no reserves del mundo<br />sólo un rincón tranquilo<br />no dejes caer los párpados<br />pesados como juicios<br /><br />no te quedes sin labios<br />no te duermas sin sueño<br />no te pienses sin sangre<br />no te juzgues sin tiempo<br /><br />pero si<br />pese a todo<br />no puedes evitarlo<br />y congelas el júbilo<br />y quieres con desgana<br /><br />y te salvas ahora<br />y te llenas de calma<br />y reservas del mundo<br />sólo un rincón tranquilo<br />y dejas caer los párpados<br />pesados como juicios<br />y te secas sin labios<br />y te duermes sin sueño<br />y te piensas sin sangre<br />y te juzgas sin tiempo<br />y te quedas inmóvil<br />al borde del camino<br />y te salvas<br />entonces<br />no te quedes conmigo.</em><br /></div><div align="left"> </div><div align="right">Autor: Mario Benedetti<br /></div><div align="center"></div>lemoinestarhttp://www.blogger.com/profile/09627499078090219306noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-4646435261611644687.post-41896421655871311332008-08-13T17:18:00.002+02:002008-08-13T17:22:00.012+02:00Cerrado por vacaciones<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj1mFM9_oXWxdmPGqXo78ySVPDhTKkWOouVr-6wbYtZ_fLPX7h99WjSDL_r9Cf0GTYIJ7WHauxATkbNfE4hvTJ5huSyArlkkkm4ABNCnooQ0F39zlJirmipMDNMGNbDKWximhludUEsb5g/s1600-h/Vincent+Vang+Gogh,+La+siesta,+1889-90.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5234022673657963906" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj1mFM9_oXWxdmPGqXo78ySVPDhTKkWOouVr-6wbYtZ_fLPX7h99WjSDL_r9Cf0GTYIJ7WHauxATkbNfE4hvTJ5huSyArlkkkm4ABNCnooQ0F39zlJirmipMDNMGNbDKWximhludUEsb5g/s320/Vincent+Vang+Gogh,+La+siesta,+1889-90.jpg" border="0" /></a> (Vincent Van Gogh, La siesta, 1889-90)<br /><br /></div>lemoinestarhttp://www.blogger.com/profile/09627499078090219306noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4646435261611644687.post-7399126991321831502008-07-25T22:58:00.002+02:002008-07-25T23:01:58.664+02:00Incitación - Mario Benedetti<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhMLKa26JzcCg5o_ihvRzdTOI-C9-tZsw_-uEWMUcV4ol2Rqtbug7ebbIcmh73vmLYsiXF45kJ9Qsnj5_OCNHKXjMoeGAuXnpatcPzIXz-w8TOoOAzwWKcUWPfY0A5K6XOYyq3H-K_zuaM/s1600-h/Yuriyasu+Masuda,+Pasado,+Presente+y+Futuro.+Clima,+1994-1995.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5227059355918037906" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhMLKa26JzcCg5o_ihvRzdTOI-C9-tZsw_-uEWMUcV4ol2Rqtbug7ebbIcmh73vmLYsiXF45kJ9Qsnj5_OCNHKXjMoeGAuXnpatcPzIXz-w8TOoOAzwWKcUWPfY0A5K6XOYyq3H-K_zuaM/s320/Yuriyasu+Masuda,+Pasado,+Presente+y+Futuro.+Clima,+1994-1995.jpg" border="0" /></a> (Yuriyasu Masuda, Pasado, Presente y Futuro, 1994-1995)</div><div align="left"><a name="INCITACION"></a><br /><br /><em>INCITACIÓN<br /><br />En el muro quedaron los tatuajes del juego,<br />el tiempo me conmina pero no me doblego,<br />siento a pesar de todo brutal desasosiego<br />y el código de agobios lo dejo para luego.<br /><br />Antes de que el crepúsculo en noche se convierta,<br />y se duerma la calle y se entorne la puerta<br />a solas con mi pobre madurez inexperta,<br />quiero que mi demanda se encuentre con tu oferta.<br /><br />No es bueno que la astucia me busque a la deriva <br />como si el amor fuera sólo una tentativa<br />y ya que ahora asombras a mi alma votiva,<br />confío en que asombrado tu cuerpo me reciba.<br /><br />Nos consta que el presente es breve y es impuro,<br />pero cuando los torsos celebren su conjuro<br />y llamen nuestros ojos cual brasas en lo oscuro,<br />sólo entonces sabremos cómo será el futuro.<br /><br />Aspiro a que tu suerte de nuevo me rescate<br />del frío y de la sombra..... del tedio y el combate,<br />la gloria nos espera sola en su escaparate<br />mientras tú y yo probamos la sal y el disparate.<br /><br />Sola en su desafío nos espera la gloria<br />y con su habilidad veterana y suasoria<br />entre nosotros borra la línea divisoria<br />y nuestros pies se buscan para empezar la historia.<br /></em><br /></div><div align="right">Autor: Mario Benedetti</div>lemoinestarhttp://www.blogger.com/profile/09627499078090219306noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4646435261611644687.post-3835173160314313852008-07-15T21:22:00.003+02:002008-07-15T21:35:08.900+02:00Nueva tesis feminista - Gioconda Belli<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgpSnQ5GNYr_TgTJvwpHClQhGoINexkBzBfwUS6c6LWVL_uA9AmEwSjPVylxZxiRUs3Z8IQkwnXgWyNU7hTzEBNdfwEboRlXAw-vAnB6AMob7dtDRAu2PGSyFaI657ByCwWo_SkFM81kb8/s1600-h/Montserrat+Gudiol,+Pareja,+1972.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5223325844803628674" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgpSnQ5GNYr_TgTJvwpHClQhGoINexkBzBfwUS6c6LWVL_uA9AmEwSjPVylxZxiRUs3Z8IQkwnXgWyNU7hTzEBNdfwEboRlXAw-vAnB6AMob7dtDRAu2PGSyFaI657ByCwWo_SkFM81kb8/s320/Montserrat+Gudiol,+Pareja,+1972.jpg" border="0" /></a> (Montserrat Gudiol, Pareja, 1972)</div><div align="left"><br /><br /><em>NUEVA TESIS FEMINISTA<br /><br />¿Cómo decirte<br />Hombre<br />que no te necesito?<br />No puedo cantar a la liberación femenina<br />si no te canto<br />y te invito a descubrir liberaciones conmigo.<br />No me gusta la gente que se engaña<br />diciendo que el amor no es necesario<br />-"témeles, yo le tiemblo"<br />Hay tanto nuevo que aprender,<br />hermosos cavernícolas que rescatar,<br />nuevas maneras de amar que aún no hemos inventado.<br />A nombre propio declaro<br />que me gusta saberme mujer<br />frente a un hombre que se sabe hombre,<br />que sé de ciencia cierta<br />que el amor<br />es mejor que las multi-vitaminas,<br />que la pareja humana<br />es el principio inevitable de la vida,<br />que por eso no quiero jamás liberarme del hombre;<br />lo amo<br />con todas sus debilidades<br />y me gusta compartir con su terquedad<br />todo este ancho mundo<br />donde ambos nos somos imprescindibles.<br />No quiero que me acusen de mujer tradicional<br />pero pueden acusarme<br />tantas como cuantas veces quieran<br />de mujer.</em><br /><br /></div><div align="right">Autor: Gioconda Belli</div>lemoinestarhttp://www.blogger.com/profile/09627499078090219306noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4646435261611644687.post-42587129401588711692008-07-08T21:08:00.003+02:002008-07-08T21:16:05.166+02:00Tú duermes, ya lo sé... - Julia Prilutzky<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjdcU8eNVpdw9SI33RBnE4KIA8oroTRWGCYyj5o7MwmkNvE5Hl9PJ0oriZIRHvbY5pEYbWD2LmyCT-5bXHpMWrx2FflGKMh5tAGsdcRsYtqRUd9IxqBAYSbettfbaFejTiwJHY5ztZLNNI/s1600-h/Pablo+Ru%C3%ADz+Picasso,+Hombre+dormido+y+mujer+sentada,+1943.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5220722727053703218" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjdcU8eNVpdw9SI33RBnE4KIA8oroTRWGCYyj5o7MwmkNvE5Hl9PJ0oriZIRHvbY5pEYbWD2LmyCT-5bXHpMWrx2FflGKMh5tAGsdcRsYtqRUd9IxqBAYSbettfbaFejTiwJHY5ztZLNNI/s320/Pablo+Ru%C3%ADz+Picasso,+Hombre+dormido+y+mujer+sentada,+1943.jpg" border="0" /></a> (Pablo Ruíz Picasso, Hombre dormido y mujer sentada, 1943)</div><div align="center"> </div><div align="left"><br /><br /><em>TÚ DUERMES, YA LO SÉ... </em></div><div align="left"><br /><em>Tú duermes, ya lo sé.<br />Te estoy velando.<br />No importa que estés lejos,<br />que no escuche<br />tu cadencia en la sombra;<br />no importa que no pueda<br />pasar mi mano sobre tu cabeza,<br />tus sienes y tus hombros.<br /><br />Yo estoy velando, siempre.<br />No importa que no pueda acurrucarme<br />para que tú me envuelvas sin saberlo,<br />para que tú me abraces sin sentirlo,<br />para que me retengas<br />mientras yo tiemblo y digo simplemente<br />palabras que no escuchas.<br />Yo puedo estar tan lejos<br />pero sigo velando cuando duermes.</em><br /><br /><br /></div><div align="right">Autor: Julia Prilutzky<br /></div><div align="center"></div>lemoinestarhttp://www.blogger.com/profile/09627499078090219306noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-4646435261611644687.post-49274324807188978112008-07-04T20:45:00.002+02:002008-07-04T20:54:15.403+02:00Hamlet (Acto III, Escena IV) - William Shakespeare<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgplOrdl1K5nUHTSIqDrltED3nDcJ6ygqoc4nP8MeISwNJEixnULREtAK7TxomNYnJjMVULdoz6fyAAPYHvosxLnTxJ2UQFWT0lP5nHHf65kOLovJI4o3MN-PFpoFazAq9uCTJUZvvD9Rs/s1600-h/Esteban+Tranche,+Hamlet,+1993.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5219232819634054802" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgplOrdl1K5nUHTSIqDrltED3nDcJ6ygqoc4nP8MeISwNJEixnULREtAK7TxomNYnJjMVULdoz6fyAAPYHvosxLnTxJ2UQFWT0lP5nHHf65kOLovJI4o3MN-PFpoFazAq9uCTJUZvvD9Rs/s320/Esteban+Tranche,+Hamlet,+1993.jpg" border="0" /></a> (Esteban Tranche, Hamlet, 1993)</div><div align="center"> </div><div align="justify"><br /><br /><br /><em> To be, or not to be: that is the question: </em></div><div align="justify"><em> Whether 'tis nobler in the mind to suffer </em></div><div align="justify"><em> The slings and arrows of outrageous fortune,</em></div><div align="justify"><em> Or to take arms against a sea of troubles, </em></div><div align="justify"><em> And by opposing end them? To die: to sleep;</em></div><div align="justify"><em> No more; and by a sleep to say we end </em></div><div align="justify"><em> The heart-ache and the thousand natural shocks </em></div><div align="justify"><em> That flesh is heir to, 'tis a consummation </em></div><div align="justify"><em> Devoutly to be wish'd. To die, to sleep; </em></div><div align="justify"><em> To sleep: perchance to dream: ay, there's the rub;</em></div><div align="justify"><em> For in that sleep of death what dreams may come</em></div><div align="justify"><em> When we have shuffled off this mortal coil, </em></div><div align="justify"><em> Must give us pause: there's the respect </em></div><div align="justify"><em> That makes calamity of so long life; </em></div><div align="justify"><em> For who would bear the whips and scorns of time,</em></div><div align="justify"><em> The oppressor's wrong, the proud man's contumely, </em></div><div align="justify"><em> The pangs of despised love, the law's delay,</em></div><div align="justify"><em> The insolence of office and the spurns </em></div><div align="justify"><em> That patient merit of the unworthy takes, </em></div><div align="justify"><em> When he himself might his quietus make </em></div><div align="justify"><em> With a bare bodkin? who would fardels bear, </em></div><div align="justify"><em> To grunt and sweat under a weary life,</em></div><div align="justify"><em> But that the dread of something after death,</em></div><div align="justify"><em> The undiscover'd country from whose bourn</em></div><div align="justify"><em> No traveller returns, puzzles the will </em></div><div align="justify"><em> And makes us rather bear those ills we have </em></div><div align="justify"><em> Than fly to others that we know not of? </em></div><div align="justify"><em> Thus conscience does make cowards of us all; </em></div><div align="justify"><em> And thus the native hue of resolution </em></div><div align="justify"><em> Is sicklied o'er with the pale cast of thought, </em></div><div align="justify"><em> And enterprises of great pith and moment </em></div><div align="justify"><em> With this regard their currents turn awry, </em></div><div align="justify"><em> And lose the name of action. —Soft you now! </em></div><div align="justify"><em> The fair Ophelia! Nymph, in thy orisons </em></div><div align="justify"><em> Be all my sins remember'd.</em></div><div align="justify"> </div><div align="justify"><br />Existir o no existir, ésta es la cuestión. ¿Cuál es más digna acción del ánimo, sufrir los tiros penetrantes de la fortuna injusta, u oponer los brazos a este torrente de calamidades, y darlas fin con atrevida resistencia? Morir es dormir. ¿No más? ¿Y por un sueño, diremos, las aflicciones se acabaron y los dolores sin número, patrimonio de nuestra débil naturaleza?... Este es un término que deberíamos solicitar con ansia. Morir es dormir... y tal vez soñar. Sí, y ved aquí el grande obstáculo, porque el considerar que sueños podrán ocurrir en el silencio del sepulcro, cuando hayamos abandonado este despojo mortal, es razón harto poderosa para detenernos. Esta es la consideración que hace nuestra infelicidad tan larga. ¿Quién, si esto no fuese, aguantaría la lentitud de los tribunales, la insolencia de los empleados, las tropelías que recibe pacífico el mérito de los hombres más indignos, las angustias de un mal pagado amor, las injurias y quebrantos de la edad, la violencia de los tiranos, el desprecio de los soberbios? Cuando el que esto sufre, pudiera procurar su quietud con sólo un puñal. ¿Quién podría tolerar tanta opresión, sudando, gimiendo bajo el peso de una vida molesta si no fuese que el temor de que existe alguna cosa más allá de la Muerte (aquel país desconocido de cuyos límites ningún caminante torna) nos embaraza en dudas y nos hace sufrir los males que nos cercan; antes que ir a buscar otros de que no tenemos seguro conocimiento? Esta previsión nos hace a todos cobardes, así la natural tintura del valor se debilita con los barnices pálidos de la prudencia, las empresas de mayor importancia por esta sola consideración mudan camino, no se ejecutan y se reducen a designios vanos. Pero... ¡la hermosa Ofelia! Graciosa niña, espero que mis defectos no serán olvidados en tus oraciones.<br /><br />William Shakespeare, Hamlet, Acto III, Escena IV (según la <a href="http://www.cervantesvirtual.com/servlet/SirveObras/78030621093492795465679/">edición digital</a> publicada en la Biblioteca Virtual Miguel de Cervantes)<br /></div><div align="center"></div>lemoinestarhttp://www.blogger.com/profile/09627499078090219306noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-4646435261611644687.post-21440257923117226472008-06-29T21:49:00.003+02:002008-07-05T11:58:08.736+02:00Dientes de flores, cofia de rocío... - Alfonsina Storni<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJ8EB06OiLewLOLiwWPG7KV6SV7W2isj2v1SRuLl5RQigzl5inNdZzKxomB-uSKuxYYr0TKnboBG66OBRfXBeQUIZ-C-SN4F4ioMSsXmdypDVu1DYi5Hfd4-V4w6DeIxCIQB9QcqbfawE/s1600-h/Giorgio+de+Chirico,+Joven+dormida,+1947.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5217399104064606226" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJ8EB06OiLewLOLiwWPG7KV6SV7W2isj2v1SRuLl5RQigzl5inNdZzKxomB-uSKuxYYr0TKnboBG66OBRfXBeQUIZ-C-SN4F4ioMSsXmdypDVu1DYi5Hfd4-V4w6DeIxCIQB9QcqbfawE/s320/Giorgio+de+Chirico,+Joven+dormida,+1947.jpg" border="0" /></a>(Giorgio de Chirico, Joven dormida, 1947)<br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhgiKV_WCoJld5gxRL6xDRq81-sqVkBwShGzvPslJI0pKTuRKBQJEdvgQSlbZV7V536SvRbX39cawlwGBgpyvNZsQQFSpf0B_I6FFEyFkrO1MC8Td-jeeh7ul2DQcHazbnoQFfqHmK23WE/s1600-h/Salvador+Dal%C3%AD,+Mujer+durmiendo+en+un+paisaje,+1926.jpg"></a></div><div align="center"><div align="left"><br /><br /><br /><em>DIENTES DE FLORES, COFIA DE ROCÍO…<br /><br />Dientes de flores, cofia de rocío,<br />manos de hierbas, tú, nodriza fina,<br />tenme prestas las sábanas terrosas<br />y el edredón de musgos escardados.<br /><br />Voy a dormir, nodriza mía, acuéstame.<br />Ponme una lámpara en la cabecera;<br />una constelación, la que te guste;<br />todas son buenas, bájala un poquito.<br /><br />Déjame sola; oyes romper los brotes...<br />te acuna un pie celeste desde arriba<br />y un pájaro te traza unos compases<br /><br />para que olvides... Gracias... Ah, un encargo:<br />si él llama nuevamente por teléfono<br />le dices que no insista, que he salido.<br /></em><br /></div><div align="right">Autor: Alfonsina Storni<br /><br /></div><div align="justify">Éste es, por lo que parece, el último poema que Alfonsina Storni escribió antes de suicidarse.<br /><br /></div></div>lemoinestarhttp://www.blogger.com/profile/09627499078090219306noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-4646435261611644687.post-2395591148273788002008-06-28T19:27:00.003+02:002008-06-28T19:54:03.154+02:00Ofelia - Arthur Rimbaud<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiRw7CdhK6FtXZfj2xLWzqM7Nol2XyMyBkdUiP5i0Ggm2m2j01rdBjEd_23mzMPYLUhWtEVaQ1MaRq135CcoGbiM4CwGICGV9Ad7Gw_WYU8kxfxiLf0imnK6HhCklfA5vPSFEF3xhVoFko/s1600-h/John+Everett+Millais,+Ophelia,+1851-52.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5216990397745656802" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiRw7CdhK6FtXZfj2xLWzqM7Nol2XyMyBkdUiP5i0Ggm2m2j01rdBjEd_23mzMPYLUhWtEVaQ1MaRq135CcoGbiM4CwGICGV9Ad7Gw_WYU8kxfxiLf0imnK6HhCklfA5vPSFEF3xhVoFko/s320/John+Everett+Millais,+Ophelia,+1851-52.jpg" border="0" /></a> (John Everett Millais, Ophelia, 1851-1852)</div><div align="center"> </div><div align="left"><br /><br /><em>OFELIA<br /><br />I<br />En las aguas profundas que acunan las estrellas,<br />blanca y cándida, Ofelia flota como un gran lirio,<br />flota tan lentamente, recostada en sus velos...<br />cuando tocan a muerte en el bosque lejano.<br /><br />Hace ya miles de años que la pálida Ofelia<br />pasa, fantasma blanco por el gran río negro;<br />más de mil años ya que su suave locura<br />murmura su tonada en el aire nocturno.<br /><br />El viento, cual corola, sus senos acaricia<br />y despliega, acunado, su velamen azul;<br />los sauces temblorosos lloran contra sus hombros<br />y por su frente en sueños, la espadaña se pliega.<br /><br />Los rizados nenúfares suspiran a su lado,<br />mientras ella despierta, en el dormido aliso,<br />un nido del que surge un mínimo temblor...<br />y un canto, en oros, cae del cielo misterioso.<br /><br />II<br />¡Oh tristísima Ofelia, bella como la nieve,<br />muerta cuando eras niña, llevada por el río!<br />Y es que los fríos vientos que caen de Noruega<br />te habían susurrado la adusta libertad.<br /><br />Y es que un arcano soplo, al blandir tu melena,<br />en tu mente traspuesta metió voces extrañas;<br />y es que tu corazón escuchaba el lamento<br />de la Naturaleza –son de árboles y noches.<br /><br />Y es que la voz del mar, como inmenso jadeo<br />rompió tu corazón manso y tierno de niña;<br />y es que un día de abril, un bello infante pálido,<br />un loco miserioso, a tus pies se sentó.<br /><br />Cielo, Amor, Libertad: ¡qué sueño, oh pobre Loca! .<br />Te fundías en él como nieve en el fuego;<br />tus visiones, enormes, ahogaban tu palabra.<br />–Y el terrible Infinito espantó tu ojo azul.<br /><br />III<br />Y el poeta nos dice que en la noche estrellada<br />vienes a recoger las flores que cortaste ,<br />y que ha visto en el agua, recostada en sus velos,<br />a la cándida Ofelia flotar, como un gran lis.<br /></em><br /></div><div align="right">Autor: Arthur Rimbaud<br /></div><div align="center"></div>lemoinestarhttp://www.blogger.com/profile/09627499078090219306noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-4646435261611644687.post-64690584244100540012008-06-26T18:42:00.005+02:002008-06-26T18:53:39.813+02:00A solas soy alguien - Gabriel Celaya<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgcUrbxEXBs-qsSGh3P7Xv-GjM44edsY3E8RKq-0yFjOt21I9K525BozM4kZOw-nLICpUAK_oq69-cESDr33T3syaez2GbxEjHzYwjPL-W9Tp3RaS6U2r9pQnF6wvNlFnOz8EnN1ehb7ZY/s1600-h/Vincent+Vang+Gogh,+La+habitaci%C3%B3n+de+Vincent+en+Arles,+1888.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5216231677238958082" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgcUrbxEXBs-qsSGh3P7Xv-GjM44edsY3E8RKq-0yFjOt21I9K525BozM4kZOw-nLICpUAK_oq69-cESDr33T3syaez2GbxEjHzYwjPL-W9Tp3RaS6U2r9pQnF6wvNlFnOz8EnN1ehb7ZY/s320/Vincent+Vang+Gogh,+La+habitaci%C3%B3n+de+Vincent+en+Arles,+1888.jpg" border="0" /></a>(Vincent Vang Gogh, La habitación de Vincent en Arles, 1888)<br /></div><div align="center"><br /></div><div align="left"><em>A SOLAS SOY ALGUIEN<br /><br /></em></div><div align="left"><em></em></div><div align="left"><em>A solas soy alguien.</em></div><div align="left"><em>En la calle, nadie.</em></div><div align="left"><em></em></div><div align="left"><br /><em>A solas medito,</em></div><div align="left"><em>siento que me crezco.</em></div><div align="left"><em>Le hablo a Dios. Responde</em></div><div align="left"><em>cóncavo el silencio.</em></div><div align="left"><em>Pero aguanta siempre,</em></div><div align="left"><em>firme frente al hueco,</em></div><div align="left"><em>este su seguro</em></div><div align="left"><em>servidor sin miedo.</em></div><div align="left"><em></em></div><div align="left"><br /><em>A solas soy alguien,</em></div><div align="left"><em>valgo lo que valgo.</em></div><div align="left"><em>En la calle, nadie</em></div><div align="left"><em>vale lo que vale.<br /><br />En la calle reinan</em></div><div align="left"><em>timbres, truenos, trenes</em></div><div align="left"><em>de anuncios y focos,</em></div><div align="left"><em>de absurdos papeles.</em></div><div align="left"><em>Pasan gabardinas</em></div><div align="left"><em>pasan hombres "ene".</em></div><div align="left"><em>Todos son hombres como uno,</em></div><div align="left"><em>pobres diablos: gente.</em></div><div align="left"><em></em></div><div align="left"><br /><em>En la calle, nadie</em></div><div align="left"><em>vale lo que vale,</em></div><div align="left"><em>pero a solas, todos</em></div><div align="left"><em>resultamos alguien.</em></div><div align="left"><em></em></div><div align="left"><br /><em>A solas existo,</em></div><div align="left"><em>a solas me siento,</em></div><div align="left"><em>a solas parezco</em></div><div align="left"><em>rico de secretos.</em></div><div align="left"><em>En la calle, todos</em></div><div align="left"><em>me hacen más pequeño</em></div><div align="left"><em>y al sumarme a ellos,</em></div><div align="left"><em>la suma da cero.</em></div><div align="left"><em></em></div><div align="left"><br /><em>A solas soy alguien,</em></div><div align="left"><em>valgo lo que valgo.</em></div><div align="left"><em>En la calle, nadie</em></div><div align="left"><em>vale lo que vale.</em></div><div align="left"><em></em></div><div align="left"><br /><em>A solas soy alguien,</em></div><div align="left"><em>entiendo a los otros.</em></div><div align="left"><em>Lo que existe fuera,</em></div><div align="left"><em>dentro de mi doblo.</em></div><div align="left"><em>En la calle, todos</em></div><div align="left"><em>nos sentimos solos,</em></div><div align="left"><em>nos sentimos nadie,</em></div><div align="left"><em>nos sentimos locos.</em></div><div align="left"><em></em></div><div align="left"><br /><em>A solas soy alguien.</em></div><div align="left"><em>En la calle, nadie.</em></div><div align="left"></div><div align="right">Autor: Gabriel Celaya </div><div align="center"></div><div align="justify"><br /></div><div align="center"></div>lemoinestarhttp://www.blogger.com/profile/09627499078090219306noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-4646435261611644687.post-54863525582086870642008-06-18T22:15:00.002+02:002008-06-18T22:17:19.028+02:00El albatros - Charles Baudelaire<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjDy-3-5dHRsxmCNAU9Rl1lPlJzYzW1OclGKPds-jWENxz-JtrmQiyhcmNIzYWXbrccaj1Ci6oiw5NQtR14CeaeDHcAiu-V6tqmcFD_JuzGLnqNy0LxAKRx3-x6eR0qCd6QDqOW0ZiuVXA/s1600-h/Gloria+Torner,+Gaviota,+1999.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5213317842248575794" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjDy-3-5dHRsxmCNAU9Rl1lPlJzYzW1OclGKPds-jWENxz-JtrmQiyhcmNIzYWXbrccaj1Ci6oiw5NQtR14CeaeDHcAiu-V6tqmcFD_JuzGLnqNy0LxAKRx3-x6eR0qCd6QDqOW0ZiuVXA/s320/Gloria+Torner,+Gaviota,+1999.jpg" border="0" /></a> (Gloria Torner, Gaviota, 1999)</div><div align="center"> </div><div align="left"><br /><br /><em>EL ALBATROS<br /><br />A veces, por divertirse, los hombres de la tripulación<br />capturan albatros, grandes pájaros del mar,<br />que siguen, indolentes compañeros de viaje,<br />al barco que se desliza sobre abismos amargos.<br /><br />Apenas los han situado en cubierta,<br />esos reyes del éter, torpes y avergonzados,<br />dejan piadosamente sus grandes alas blancas<br />como remos colgar de sus flancos.<br /><br />¡El gran viajero alado, ahora tontón y apático!<br />¡Él, tan hermoso antes, ahora cómico y feo!<br />¡Uno irrita su pico con la pipa encendida,<br />y el otro, renqueando, imita al volador que anda!<br /><br />El poeta es similar a ese príncipe de las nubes<br />que ríe de la tempestad y ríe del arquero;<br />exilado en la tierra entre burdos silbidos<br />sus alas de gigante le estorban en el suelo.<br /></em><br /></div><div align="right">Autor: Charles Baudelaire<br />Traducción: Luís Antonio de Villena<br /><br /><br /></div><div align="justify">Hace algún tiempo di mi palabra de que cuando publicará un poema de Baudelaire o de Rimbaud en este “recull” personal, se lo dedicaría a una persona. Ahora esta persona, alguien que me ha hecho pasar momentos muy gratos leyéndole en su blog, decide partir, no sé si será definitiva o temporalmente; sea como sea, aunque nuestros caminos se separen, él ya siempre tendrá un lugar en mi corazoncito, por eso quiero que mi “hasta luego” vaya acompañado del poema de uno de los autores que él, amablemente, me sugirió.<br /><br />Va por usted, Calimatias, ha sido un placer leerle… y reflexionar… y aprender… y reír… y llorar… y un placer conocer a Aníbal y al hombre que no tiene nombre. Gracias por todo ello.<br /><br />¡HASTA LUEGO!<br /><br /> </div>lemoinestarhttp://www.blogger.com/profile/09627499078090219306noreply@blogger.com3